Bona nit.

A VECES SUCEDE

No puede ser el encontrarse diariamente durante tantas tardes y tantas noches, después de tanto explicar, sin que surja algo.

Quizá debió ser así.

La música, la luz, las ganas despiertan los sentidos sin querer y te das cuenta de lo que realmente deseas en ese instante...y él también se la da.

Y surge.

Y sucede.

Y vuelas.

Y alcanzas lo olvidado de hace tiempo.

Y revives sensaciones.

Y te elevas.

Y sientes.

Y te dejas.

Y deseas.

Y lo alcanzas.

Y es un ratito casi eterno.

Y das las gracias porque su cama fué cálida...y su boca...y porque sus manos generosas te atraparon totalmente para amoldarte a su cuerpo.

Y su piel fué suave.

Y sus caricias eternas.

Quería explicar mis nefastas sensaciones desde hace unos días pero no...creo que me tomaré mi tiempo para hacerlo.

De momento solo una foto que encontré por la red.

Mal día el de hoy. Estoy a punto de maldecir al mundo...

TRISTEZA

Vaya mierda, como nos putea la vida...es tan triste que dan ganas de seguir desaparecida y no asomar por ningún lado...lo poco que realmente quiero va y desaparece como por arte de magia...genial, que diría mi amiga...

Tus manos me atrapan en la noche

me alcanzan toda

me sumergen

me deslizan

me destilan

me emborrachan

me guian

me dicen quien soy

me elevan a tu cielo...

Pero de golpe

en mitad de esa misma noche

también pueden dejarme caer irremediablemente

y, sin sostenerme,

estrellarme entera contra la realidad.

OTOÑO

Como dice la canción llevo ya cuatro noches sin dormir y yo añadiría llevo ya cuatro días sin comer. Estoy sin ilusión y con tres kilos de menos...a ver ahora quien va a ser capaz de abrazar a este cuerpecitosacodehuesos...

El otoño ha irrumpido en mi vida con demasiada fuerza. No sé si aguantaré el tirón hasta el invierno.

Malos tiempos para la lírica y también malos para el resto de mis cosas. Estos días el agujero me atrapó del todo. Me he vaciado tanto que creo que me he quedado hasta sin sueños....

Me retiro de la circulación. Se me ha averiado la carrocería y el motor está muy quemado. Intentaré dormir. Dicen que eso cura.

CUENTO

Tenía un texto preparado sobre un gato feliz que mi gatita conoció hace unos meses pero le dí a no sé que tecla de mi cabeza y...joé...desaparecieron todas las letras de mi pantalla...así que nos quedaremos sin texto...

Ella me dijo que fué un buen encuento, que le ayudó a recuperar viejas sensaciones ya olvidadas. Y ahí se quedó.

Ahora solo puedo poner el dibujo que ayer hice de mi gata.





Es una gata triste.

Bueno, en realidad, es una gata muerta.

LÁGRIMAS NEGRAS

¿Son negras todas las lágrimas?...

Las mías ya no sé de qué color son.

CARTA SIN DESTINO

Ya se ha diluído mi sombra.
Jo...qué triste...en mi peor momento y solita...pero bueno, nunca se puede tener todo lo que se sueña y se desea, así que voy a conformarme. No pasa nada, una vez que haya vaciado del todo, volveré a encontrar, todavía estoy a tiempo ¿verdad?...
No consentiré que mi vida sea gris. Buscaré mi rojo, mi azul, mi verde...hay muchos colores sueltos por el mundo y alguno será para mí ¿no?...digo yo...pensaré que sí.
Empezaré mi nueva etapa, bueno, de hecho ya la empecé hace dos años y ahora por fín se materializará. Tengo muchas cosas esperándome a la vuelta de la esquina y juro que voy a tomarlas todas. Si no fallan mis calculos, empezaré dentro de muy poco.
Creo que se empieza a ver a luz al final del camino.
Renacer y crecer.


Aunque también huelo que se avecina el otoño.

AUSENCIAS

Tu ausencia me envuelve y me cuesta soportarlo. Invisible y sin querer me rodeas. Entrelázate en mí...por favor...sigue rodeándome porque no sé cómo voy a poder aguantar tanta soledad. Orgánizate en mis pensamientos para que mis deseos puedan sentirte presente aún cuando estás tan ausente...

COLORES

En el insti tuve un profe de dibujo maravilloso. Con 16 añitos que te pongan como música de fondo durante una clase el Wish you wer here, en aquella época de los 70, marca mucho.

La clase de los miércoles siempre se retrasaba. Él, cada semana, llegaba en avión desde Madrid y claro, en los vuelos siempre hay retrasos. La única clase que me gustaba se me hacía corta.

Ahí aprendí a expresarme con los colores. Hay personas que pasan por nuestra vida y nos marcan bastante. Él lo hizo en la mía.

Mi recuerdo es este Interior. No es el original de entonces pero, por lo que puedo recordar, se asemeja bastante.

Colores...

sobresalir del papel con las ceras y el algodón

intentar expresar cuando hasta el papel se te queda pequeño

y recordarlo para siempre...

ESTRELLAS

Hoy ando un poco estrellada... mirando a las estrellas desde que ha anochecido.

Hoy mis estrellas son muchas y me alumbran todas.

Me siento acompañada.

Mi chico pálido tiene la culpa de eso. Él organiza mis pensamientos...

De repente ante mis ojos

Surgen tonalidades de añil

Cómo suspira mi espíritu con ellas

Pinta el cielo de estrellas

Sólo la noche podrá saber

Por qué los cielos nunca muestran

Todos los sueños que hay por conocer

Pinta el cielo de estrellas

¿Quién ha surcado el cielo de medianoche?

Pues así nuestro espíritu tiene que volar

Cuando los cielos parecen tan lejanos

¿Ahora quién pintará la estrella de medianoche?

La noche ha traído a los que duermen

Sólo sueños que no pueden conservar

Yo tengo leyendas en la profundidad

Pinta el cielo de estrellas

¿Quién ha surcado el cielo de medianoche?

Pues así nuestro espíritu tiene que volar

Cuando los cielos parecen tan lejanos

¿Ahora quién pintará la estrella de medianoche?

Pónle un nombre a la noche

Uno que ilumine tu corazón

Y que convierta las tinieblas en luz

Pinta el cielo de estrellas

Paint the sky with stars. Enya

ERA EL MAR

Se avecina un olvido doloroso que, impertérrito, me observa de cerca.

Desde una línea infinita rozo antiguas notas al teclear tu recuerdo. Te quedaste enredado en las yemas de mis dedos. Imaginé que sería como otras veces pero no...

Ya amanezco sin tí. Ahora habitas en la tristeza e inundas mi nada. Te contemplo en la oscuridad desparramado por mi piel.

Tu voz ausente se refleja en mi pelo. Suena lejana y huele a caracola, esa que tú acabas de recoger y que nunca guardarás.

Fué un sueño. Luego te diluíste como la espuma de esta playa donde ya solo quedan unas huellas solitarias.




Y es que fuí yo entre dormida y despierta.

SAM SHEPARD

Hoy encontré su libro...cuantos años hacía!!!... todavía recuerdo las caras de los espectadores cuando salíamos del escenario, nos mezclábamos entre ellos y nos sentábamos muy cerca susurrándoles al oído, bajito, cosas como esta:

"Quizás tendría que encender un fuego. Te gustaría?

Encenderé el fuego.

Quizás tendría que romper en pedacitos pequeños el periódico dominical y hacer un esfuerzo por no entretenerme leyendo los anuncios.

Quizás tendría que terminar del todo el agujero que estaba cavando en el huerto de atrás.

Quizás tendría que prepararme una taza de té y tomar Vitamina C. Quieres una taza de té?

Quizás tendría que dar simplemente un paso sin rumbo.

Quizás tendría que quedarme en un sitio y no moverme de allí y dejar de inventar motivos para irme.

Quizás podríamos tener tu y yo una conversación. Te gustaría conversar?"

14/01/80

Homestead Valley, Ca.

De Crónicas de Motel.

MÁS CERNUDA

Como alguien me dijo, sexo en estado puro...

No decía palabras,

acercaba tan sólo un cuerpo interrogante,

porque ignoraba que el deseo es una pregunta

cuya respuesta no existe,

una hoja cuya rama no existe,

un mundo cuyo cielo no existe.

La angustia se abre paso entre los huesos,

remonta por las venas

hasta abrirse en la piel,

surtidores de sueño

hechos carne en interrogación vuelta a las nubes.

Un roce al paso,

una mirada fugaz entre las sombras,

bastan para que el cuerpo se abra en dos,

ávido de recibir en sí mismo

otro cuerpo que sueñe;

mitad y mitad, sueño y sueño, carne y carne,

iguales en figura, iguales en amor, iguales en deseo.

Aunque sólo sea una esperanza

porque el deseo es pregunta cuya respuesta nadie sabe.

LUIS CERNUDA

Tú justificas mi existencia:

si no te conozco, no he vivido;

si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.

De Si el hombre pudiera decir lo que ama.

LA SILLA

Llevaba tiempo buscando algo.
Por fín lo encontré.
Bueno, nunca había desaparecido del todo.
Siempre estuvo guardado entre mis recuerdos.

LA SILLA – LUIS ARRIBAS CASTRO

Bien mirado es así.

Yo sólo fui su silla.

Una pobre silla enamorada,

y en ella se sentó

cuando le dió la gana,

y a una silla no se la quiere, ni se la abraza,

ni se le habla,

a una silla no se le hace nada.

Yo sólo fui una silla,

una pobre silla enamorada.

Que lo pase bién mi ama.

Adiós

se ha marchado con un hombre,

de momento es un buen cambio.

Ella se va con el amor de paseo

y aquí se queda su silla encerrada.

Dicen las cortinas,

y la mesa,

y las otras sillas sus hermanas,

que de noche se oyen extraños ruidos

incluso llantos y jadeos,

que hasta escuchan palabras amargadas.

Es la silla

que arrastrándose sobre sus cuatro patas

se acerca al balcón para ver

si regresa su ama.

Y el tiempo pasa

y nadie abre la puerta

y su color marrón de madera

se va perfilando en negro.

Ya nadie quiere sentarse en ella.

Es una silla embrujada.

Ayer por la mañana

encontraron a la pobre silla muerta,

estaba en un rincón acurrucada

sobre sus cuatro patas

¡muerta!

la pobre silla engañada.

Qué larga agonía de madera,

sus cuatro manos que las tuvo

para pedir más,

lo que nunca le daban.

Se abrazaba a si misma

para protegerse,

para ampararse en la eterna noche que entraba.

Nunca

nunca recibió un beso de nadie

ni ella misma se los daba.

Sólo la muerte se apiadó de ella

y se la llevó a su casa.

ME GUSTA EL NEGRO

Anoche lo decidí.
Este pozo negro empieza a engullirme bastante en serio, así que no me resistiré más. Ahí me quedo.

Ahora me gusta el negro...mañana me pondré mi vestido de ese no color...y también me pintaré el ojo con ese mismo no color. Ya no quiero el rojo de mis amapolas, ni el azul de su mar, ni el verde de tantas cosas...

No quiero remontar.
Prefiero quedarme abajo, a oscuras.

Ya no puedo mirar, ni observar, ni desear...permaneceré en este estadio intermedio del sin nada. No vivir y no morir, ni ya sentir. Me duele el sentir y decido no hacerlo. No me cabe todo lo que tengo dentro así que también decido vaciarme y no reponer.

Solo una canción, treintamil veces escuchada, para sellar el día.
Hay una gata que no quiere dueño pero que sí te necesita.

TONI ZENET

Este tema es de lo mejorcito que he escuchado en mucho tiempo.

Es, sencillamente, brutal...

Javier Laguna se salio escribiéndolo y Zenet se sale aún más interpretándolo.

Como leí en elcampamentobase.es, si Chavela Vargas, Gardel y Sinatra hubieran nacido en Málaga, no necesitaríamos a Zenet...

Hay otro vídeo diferente e inédito pero... imaginaros que está en este...

A disfrutarlo...







Déjame esta noche..
soñar contigo

Déjame imarginarme en tus labios los míos
Déjame que me crea que te vuelvo loca
Déjame que yo sea quien te quite la ropa
Déjame que mis manos rocen las tuyas
Déjame que te tome por la cintura
Déjame que te espere aunque no vuelvas
Déjame que te deje tenerme pena

Si algún día diera con la manera de hacerte mía
siempre yo te amaría como si fuera siempre ese día

Qué bonito sería jugarse la vida, probar tu veneno
Qué bonito sería arrojar al suelo la copa vacía

Déjame presumir de ti un poquito
Que mi piel sea el forro de tu vestido
Déjame que te coma solo con los ojos
con lo que me provocas, yo me conformo

Si algún día diera con la manera de hacerte mía
siempre yo te amaría como si fuera siempre ese día

Qué bonito sería jugarse la vida, probar tu veneno
Qué bonito sería arrojar al suelo la copa vacía

Déjame esta nooche soñar...
soñar contiiiigo

Pedro Salinas

Pedro Salinas, dentro de la generación del 27, es el gran poeta del amor. Él sí se ganó el derecho a tutear a las estrellas.










QUÉ ALEGRÍA VIVIR ...

Qué alegría vivir
sintiéndote vivido.
Rendirse
a la gran certidumbre, oscuramente,
de que otro ser, fuera de mí, muy lejos
me está viviendo.
Que cuando los espejos, los espías,
azogues, almas cortas, aseguran
que estoy aquí, yo, inmóvil,
con los ojos cerrados y los labios,
negándome al amor
de la luz, de la flor y de los nombres,
la verdad transmisible es que camino
sin mis pasos, con otros
allá lejos, y allí
estoy besando flores, luces, habo.
Que hay otro ser, por el que miro el mundo,
porque me está queriendo con sus ojos.
Que hay otra voz con la que digo cosas
no sospechadas por mi gran silencio;
y sé que también me quiere con su voz.
La vida - ¡qué transporte ya! -, ignorancia
de lo que son mis actos, que ella hace,
en que ella vive, doble, suya y mía.
Y cuando ella me hable
de un cielo oscuro, de un paisaje blanco,
recordaré
estrellas que no vi, que ella miraba,
y nieve que nevaba allá en su cielo.
Con la extraña delicia de acordarse
de haber tocado lo que no toqué
sino con esas manos que no alcanzo
a coger con las mías, tan distantes.
Y todo enajenado podrá el cuerpo
descansar, quieto, muerto ya. Morirse
en la alta confianza
de que este vivir mío no era solo
mi vivir: era el nuestro. Y que me vive
otro ser de la no muerte.

amapolas

Porque lo extraño de aquel jardín salvaje era que por designio o por descuido había solamente amapolas. Las otras plantas se habían retirado del sombrío recinto. Las había grandes y blancas como palomas, escarlatas como gotas de sangre, moradas y negras, como viudas olvidadas. Yo nunca había visto tanta inmensidad de amapolas y nunca más las he vuelto a ver. Aunque las miraba con mucho respeto, con cierto supersticioso temor que solo ellas infunden entre todas las flores, no dejaba de cortar de cuando en cuando alguna cuyo tallo quebrado dejaba una leche áspera en mis manos y una ráfaga de perfume inhumano. Luego acariciaba y guardaba en un libro los pétalos de seda suntuosos. Eran para mí alas de grandes mariposas que no sabían volar.

Pablo Neuda
De su libro Confieso que he vivido

Hace un tiempo, me escribieron algo muy bonito que me gustaría recordar aquí ...todavía me emociona leerlo y ver sus fotos...

Esta tarde andaba acordándome de tí y de repente he encontrado una cosa, una flor silvestre. Estaba solita, medio pachucha, pero guapísima. He ido corriendo a por la cámara. Cuando estaba a punto, una ráfaga de viento le ha arrancado una hoja de las tres que le quedaban ...y seguía siendo bella.
Eras tú, estoy seguro, mírala, es preciosa, herida, altiva...

Estas creo que serán sus hermanas la próxima temporada.

Gracias a esa sombra que sigue sobrevolando mis mundos...

Poesía

Después de mucho tiempo sin escribir, volví a retomar eso de intentar plamar los sentimientos en palabras.

Y este fué el arranque.

Aunque, como dijo Alberto Cortez, Los poemas los escriben Poetas (con mayúsculas) y el Poeta es aquel que ha ganado el derecho de tutear a las estrellas, y yo, apenas si estoy aprendiendo a conversar con las flores.

Renacer

hacerlo con el tiempo pegado

a las palmas de las manos.

Las piernas abiertas

la boca besando

los ojos mirando

la piel sintiendo

el corazón cansado.

Y la imaginación volando.

Vuelve esa sombra que tanto me gusta...

Eres el agua fresquita

con la que refresco mi alma...

me acompañas en el silencio,

yo sola y tu presencia conmigo.

Y mientras tensas las cuerdas de una guitarra

vas dando sonido a mis sentimientos.

Correré rauda hacia tí,

correré rauda hacia la luz de tu piel.

Haces

deshaces

y vuelves a hacer.

Creas

recreas

y vuelves a crear.

Me estiro

me amoldo

me desarmo

arrastrándome sin demasiadas palabras.

Mis orígenes centrados en tu piel que es mía,

en esa deliciosa violencia provocada.

Me apresuraré hacia la luz de esa tu piel

y me atraparán las sombras de tus manos.

Habitas en mí

me acomodo sobre tí

mis huecos te acogen en la distancia

ruedo por tu cuerpo

y me enrosco para intentar dibujar tu silueta.

No me salves nunca de eso...

LA GATA SIN DUEÑO

La gata sin dueño

observa,

serena,

desde su ventana.

Fijos sus ojos en nada,

mira sin ver lo que mira,

intuye,

presiente, calla.

A veces se asusta

al ver reflejadas

sus negras pupilas

en el alba clara.

Sus pupilas negras,

tan negras,

tan cálidas.

Dueña de la noche

que acaba mañana

cuando la sorprenda,

ya fría su cama,

el pálido sol

de la madrugada,

el mismo

que hiela

el cristal de su alma.

La gata sin dueño

no tiene mañana

tiene hoy,

tiene ahora,

su ayer, lo regala.

Le sobran promesas

y caricias falsas.

La gata te observa

desde su ventana.

Si la quieres tuya,

no subas,

no vayas

jamás a buscarla.

Gracias a mi chico pálido, creo que por aquí siempre planeará su sombra.

Y gracias a Febe por haberle dado nombre en su bog sinsaldo.blogspot.com.

Carta a mi chico pálido

Puede que estés triste, me transmites sentimientos de marea baja

y velas apagadas.

Nada está bien y nada puedo hacer para mejorarlo ni empeorarlo, y

esta nada es una nada fea, de cristales blindados y corazones

ensangrentados.

No quiero que estés triste, lejano o sin fuerzas para caminar; no me

gusta porque entonces todo se vuelve deseo de silencio compartido,

de brazos enredados, de besos borradores.

Y eso está prohibido. Porque tu eres mi chico pálido, que me mira

inalcanzable, con los ojos melancólicos y el alma sellada. Tan lejos

siempre, tan callado...